drienne era certa che se avesse avuto a disposizione dei ferri, un uncinetto, o anche un ago quel momento di puro panico sarebbe scomparso presto. Cucire la aiutava a rilassarsi, ad allontanare quegli strascichi di un passato doloroso dal quale cercava di allontanarsi. Parigi l'aveva accolta, Parigi l'aveva adottata e le aveva dato una nuova casa, un nuovo scopo. Aveva fatto di lei una donna, strappandola alla fanciullezza, ma, purtroppo, il potere di Parigi non era così vasto. Non poteva cancellare con un colpo di spugna quelle cicatrici ed Adrienne era costretta a portarsele appresso. Le nascondeva dentro di sé, così come nascondeva i segni sulle mani con i guanti, poteva fingere che non ci fossero più, ma la verità era che quei segni l'avrebbero seguita per sempre. Poteva imparare a non lasciarsi condizionare dagli stessi, ma non poteva liberarsene. Non sempre trovarsi circondata da una moltitudine di persone le creava problemi, altrimenti non si sarebbe trasferita nella capitale francese, ma probabilmente la calca frenetica del ponte riservato alla terza classe aveva avuto il potere di evocare in lei quelle memorie sopite. Essere risalita, comunque, sembrava essere stata una buona idea poiché la frescura della notte stava accarezzando il suo volto accaldato ed Adrienne cominciava a sentirsi meno schiacciata. Sentì le spalle rilassarsi e le mani smisero di bruciare. Abbassò lo sguardo sui suoi palmi, nudi, e osservò le cicatrici della crocifissione. Le aveva viste così spesso in quegli anni e avrebbe saputo riprodurle a memoria. Aveva seguito il loro processo di guarigione: sua madre si era presa cura di quei segni. Personalmente li aveva medicati e Adrienne l'aveva sentita piangere, certe notti, incolpandosi per quanto successo alla figlia. Ella, invece, non incolpava nessuno se non il fanatismo, la superstizione, la chiusura mentale degli abitanti di quel villaggio. Sua madre non aveva di certo alcuna colpa. Le mani, per Adrienne, erano di vitale importanza: erano il suo lavoro. Come per un mastro costruttore, come per un artista, Adrienne si manteneva con il lavoro manuale, senza quello, sarebbe stata perduta. Cucire la manteneva ed era una professione che la appassionava, che la stimolava. Non riusciva a vedersi calata in nessun altro contesto all'infuori di quello nel quale già si trovava. Credeva che, se fosse stata costretta, si sarebbe adattata, ma probabilmente non sarebbe stata felice. Il suo sguardo passò dalla cicatrice ad alcuni piccoli tagli che segnavano le sue dita. Aveva mani da sarta e chiunque, se le avesse viste, avrebbe potuto intuire quale fosse il suo lavoro. Ma Adrienne non mostrava quasi mai quella porzione di pelle: le cicatrici sui palmi sollevavano domande, quesiti ai quali Adrienne non desiderava rispondere, e dunque era meglio coprire. Si rese conto di aver ripreso a concludere pensieri razionali, mentre il ricordo del suo passato si faceva via via più flebile. Nelle orecchie non aveva più le grida di insulti e ricominciava ad udire la musica suonata sul ponte di prima classe. Si sentì anche meno costretta nel suo corsetto e riuscì a regolarizzare il suo respiro. Le sue mani tremavano ancora, ma erano spasmi più contenuti, e presto avrebbero ritrovato la loro solita fermezza. La sarta si stava concentrando su quelle ritrovate sensazioni, sul suo ritorno alla realtà, quando una voce si insinuò nella sua mente, portandola ad alzare il capo per osservare in volto il suo interlocutore. L'ultimo desiderio della donna era quello di dare spettacolo, di attirare l'attenzione, ma come poteva pretendere che nessuno si accorgesse di lei, che si trovava accucciata in un corridoio? Assottigliò le labbra, imponendosi di abbandonare gli ultimi strascichi di quegli istanti che aveva appena vissuto ed annuì. Spinse gli angoli della sua bocca ad incurvarsi verso l'alto, in un abbozzo di sorriso che voleva essere rassicurante, ma che probabilmente appariva più tirato che sereno.
«Sto bene, grazie» sussurrò rilassando le spalle, ancora tese. Aveva imparato anni prima a professare di stare bene anche quando, in realtà, così non era. Ma Adrienne non posava mai il proprio peso sulle spalle di altre persone, ed era meglio sorridere e fingere che fosse tutto a posto piuttosto che raccontare ciò di cui era stata vittima. Così con leggerezza tornò in piedi, nascondendo le mani nelle pieghe del costume ed elargendo un nuovo sorriso, ora più convinto, all'uomo che si era interessato a lei. «Avevo solo bisogno di un po' d'aria» soggiunse. Non aveva mentito: si era allontanata dalla pista da ballo realmente per necessità di prendere una boccata d'ossigeno. Lo sguardo della donna, probabilmente influenzato da una marcata deformazione professionale, non poté che sostare sul camuffamento dell'uomo. Non conosceva il personaggio interpretato, ma riconosceva la fattura dell'abito. Lasciò dunque che fosse quel dettaglio a fornire l'appiglio per cambiare argomento e scostare l'attenzione da sé. «È un bel costume» rilevò, dunque, dopo un istante di silenzio. «Ma temo di non conoscere il personaggio rappresentato... Chi siete?» domandò sollevando lo sguardo dall'abito per portare i suoi occhi su quelli dell'uomo. Era palese che il soggetto della domanda era il personaggio raffigurato e il suo quesito non era rivolto a conoscere l'identità dell'uomo. Considerando l'area della Marie Antoinette ove si trovava, reputava che il suo interlocutore fosse un esponente della nobiltà o del clero. Poteva anche essere un alto ufficiale: sebbene le sembrasse giovane, quasi un suo coetaneo, non poteva escludere che fosse un uomo dell'esercito. Sebbene Adrienne fosse consapevole di quale fosse il suo ruolo nella società, ella era portata a relazionarsi al prossimo non tanto in virtù di un titolo o dei privilegi goduti dalla nascita, quanto più a seconda dell'atteggiamento della persona stessa con la quale ella si stava relazionando. E dunque vi era del distacco nel suo tono di voce, ma non sottomissione. Quella, Adrienne non riusciva a farla sua.

Lily James as Adrienne Dantès © les misérables rpg